O menino tinha fixação em pegadas, caminhos marcados por passos, marcas de solas sobre qualquer superfície. Não conseguia definir a desorientação interior, sentia-se perdido longe de casa. Descendia de João e Maria.
Aquele beijo, você o guardou na gaveta, lembra? Acho que nem sabe mais dele, talvez tenha se estragado por que misturado a depósitos bancários e moedas fora de uso. Agora que envelheci, talvez volte a ter alguma validade. Quem sabe depois de minha morte você consiga um bom lance em leilão de objetos não usados!
Morou na mesma casa desde que nasceu até não mais poder conservá-la. Conhecia todos os seus cantos, cheios de memórias acumuladas ao longo do ser só. Quando passou pela rua e a viu semi demolida, apenas um depósito de plantas e entulhos, quis entrar. Pelos cômodos a céu aberto, encontrou os conhecidos fantasmas e se espantou. Assim como ele, todos estavam muito envelhecidos!
Bastava pegar no sono e lá estava ela naquele mesmo lugar onde só se ouvia o grito das gaivotas e o leve respirar das águas. Passava parte da noite - ou seria toda? - balançando sempre igual, no mesmo ritmo, enquanto cantava muito baixinho para que nada fosse diferente, para não perturbar coisa alguma nem mesmo sabia o que. Embora ficasse cansada sabia que estava viva e que, ao acordar, tudo acabava e só restava o lodo fundo e sem cor onde seu corpo se afogara.
Seu conceito de beleza incluía, principalmente, pés magros, estreitos e ossudos. Quando engordava um pouco ficava desolada, não importando se o resto da aparência agradava à maioria. Naquele momento sentia-se gloriosa. Que prazer estar em silêncio, deitada naquele ângulo, enxergando perfeitamente os artelhos brancos, rígidos, belíssimos, expostos acima da mortalha. Ainda bem que respeitaram seu desejo de estar descalça.
escrito em 12-10-2009
publicado originalmente na pagina "escritoras suicidas"
