Quando o amigo morreu, seguindo sua vontade, mandou cremá-lo e espalhou as cinzas no maior parque da cidade. Espantou-se com o aspecto cintilante que cobriu o jardim iluminado pelo sol da tarde. Sabia que ele havia sido brilhante mas não podia imaginar que seu corpo denunciasse tão claramente o fato.
Perdera a infância, a alegria e os sonhos submersos nos jardins do medo. Idosa, mergulhou no fundo de si mesma para recuperar o que pudesse. As mãos encarquilhadas, ossos rangentes e passos trôpegos recolheram trapos de passado, jogos e histórias impensáveis. Parecendo demente, amedrontava os que não percebiam a menina feliz que, banida do mundo racional, se divertia com tantas fantasias.
Caminhava perdido e com medo pelas ruas da cidade desconhecida e violenta. Ao encontrá-la num bar, não sabia que era filha do chefe do tráfico. A moça o orientou e entregou-lhe o número de seu celular com um bilhete. Em caso de perigo, estaria a postos para auxiliá-lo. Chamava-se Ariadne.
Envolto por imagens arquetípicas de todas as formas, tipos e cores, ele se via com imensos óculos inúteis, sentado sobre pilhas de livros. Confuso e fascinado, percebia-se cego, surdo e mudo, intelectual vexado e impotente, transportado ao paraíso por sensações inesperadas, das quais sempre zombara e tentara reduzir à coisa alguma.
escrito em 05-06-2010
No grupo escolar era rejeitado como o fedido da turma. Após o sucesso, com fama de gênio, seus puns engarrafados são disputados como preciosidades.
escrito em 03-06-2010
Anos se foram desde a última vez que te vi e éramos jovens... Hoje te encontrei velhinha e reconheci como serás; a curva das costas, os mesmos cabelos desfeitos, brancos agora. O andar, os óculos de tanto ler e o riso solitário sob os aros. Serás em outro tempo, bem mais tarde, quando eu já não estiver aqui. Não poderei te ver, mas minha paixão escorreu pelo tempo e, tornada ternura, acompanha teus passos por calçadas futuras.
O escritor fez um inventário de seus contos. Estava certo de ter escrito sobre todos os assuntos possíveis deste mundo. Não havia mais o que dizer. Sem inspiração, era hora de experimentar outro mundo. Expirou.
escrito em 01-06-2010
